- Какие же пушистые сегодня облака-то!

Вот только далеко они – им не подняться к Раю...

Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты.

Эх, жаль – не стал я лётчиком,

                               как дед мечтал, летая...

 

- А я не стал писателем...

- А я не стал судьёю...

- А мне не быть актрисою –

                           красивою, как мама...

- Ты называешь мамою?

                      Она с тобой такое...!

 

- Я с ней всё время рядышком,

                              и злости нет ни грамма.

 

- А я свою не «трогаю»...

                        Забыла всё – и чЁрт с ней!

- О нет!

          Моя - всё кается... бедняжка, плачет в Храме.

Причины были, видимо...

                       Отец заставил – чёрствый...

Мне б плоть хоть на минуточку,

                               чтоб лишь прижаться к маме.

 

- А я «хожу» за братиком –

                           малыш такой забавный,

Весь конопатый, рыженький –

                            Антошка «тили-тили»…

И всё ему прощается...

                       Сейчас он в доме - главный...

Какой велосипед ему недавно подарили!

 

- А у моих родителей детей уже не будет...

Теперь вместо меня у них красивая собака...

А чем я хуже?

              Странные они, наверно, люди...

Но видел я, как папа мой однажды ночью плакал...

 

- Смотрите, у нас новенький –

                              ревёт, как все - вначале...

Ну что ты?

           Тише, миленький,

                            не принятый землёю...

- Забудешь...

              Успокоишься...

- Меня на части рвали!

Ах, больно-то как, Господи!

- Мы все прошли такое.

Нас всех когда-то предали,

                           зарыв Любовь в могилу,

За то, что мы – не вовремя...

                              случайно...

                                           да не в строчку...

Неужто на земле для нас местечка б не хватило?

Глотка водицы,

               солнышка,

                         да хлебушка кусочка?

 

 

Грустный стих, но я , наверное, его все же напишу. Я плакала, когда читала...

 

В день, когда ты поняла,

Что внутри сынок,

Словно тонкая игла

Впилась в твой висок:

«Нет, не нужен он совсем,

Позже, может быть…

Вся в кредитах, ну зачем

Нищету плодить?»

А он видел сны, он спал -

Поле в васильках,

Он бежал и замирал

В маминых руках.

Ты сама была такой

Тридцать лет назад.

Что ж так плачет Ангел твой,

Опустив глаза?

Не убей, он твой теперь,

Ну представь, как он

Улыбается тебе,

Просит молочко.

Гордые, без жалости,

Не слышим в шуме дня:

«Мамочка, пожалуйста,

Не убивай меня…»

Но ждет кресло-эшафот,

Мыслей адский плен.

Жизнь у сына заберет

Холодный инструмент.

Смерть принявший без вины,

Не успевший жить

Долго-долго в твои сны

Будет приходить.

Улыбнется: «Мам, я здесь,

Мама, я живой,

По ту сторону небес

Встретимся с тобой».