Ещё какое-тов оремя назад я искренне полагала, что замужество и дети - это прекрасно, но совсем не для меня. Вот карьера - это да, тем более что на своей ниве я явно преуспевала. Нормальная (?) подмена понятий у выросшего ребёнка, которого когда-то не хотела собственная мать. От меня никто не скрывал, что на свет я появилась только потому, что так хотел папа. Не мама. У нее уже был сын, обожаемый центр Вселенной, и делить свою любовь еще с одним чадом она оказалась совершенно не готова. Впрочем, моё детство нельзя назвать несчастным. У меня была прабабушка, а значит, и сказки, и горячие пирожки по воскресеньям, и петшки на палочке, завернутые в салфетку и принесенные прямо в детсад, на зависть всем "одногруппникам". Мама жила своей, параллельной жизнью и даже, кажется, в параллельной Вселенной, до которой на деле было всего несколько улиц. До моих девяти лет она не знала, какой размер ноги у ее дочери, что она любит, чего боится, верит ли в Буку и Дедушку Мороза. "Я абсолютно не знала тебя, - скажет она мне через много лет. - Не представляла, что ты, кто ты, о чем с тобой говорить". К счастью, мы нашли силы простить и принять друг друга. А потом в моей жизни появился Он. Мой муж. Мой Сережка. И теперь я хочу ребёнка, очень хочу. Маленькое продолжение нашей с ним любви, которое совершенно точно будет любимым и желанным. ПУсть ничто в этой жизни мне не давалось легко и просто так, я готова к трудностям. Оказывается, все мои оправдания про карьеру и проблемы со здоровьем - такая чушь...